Klevant :

Сыро, действительно сыро сегодня - дышать тяжко, да не хватает, видимо кислорода всем сосудикам в голове…

У каждого свой опыт в жизни, который позволяет оценивать то или иное действо.

Klevant :

А Вы, Matador - опять о своём, может, хватит? Совсем не к месту....

Опять Вы ищите вшей.
Я правда обрадовался Вашим стихам, как близким моему пониманию происходящего, без всякого заднего умысла.
Что Вы нашли тут зазорного?
Ладно, если Вы буквально, то мне пока с вами не по пути.

Matador :

Ладно, если Вы буквально, то мне пока с вами не по пути.

Не обижайтесь Matador - тяжко видимо, - понять мне сейчас назначение ленточек "система" или "очки" в букете цветов, которые Вы несли, вручили…, и такие аплодисменты в Вашем топике.. Спасибо!

И приходит время - побыть одному...

Трепещет на горе цветок,
чуть выше – кромка ледяная.
Осколки ветра и мороз -
с косой ночная стая.
Всё творчество – порыв
подобный стеблю,
что пробивает камни и асфальт,
и дождь прозренья смочит землю,
чтобы сверкнул в листке базальт.
Потом ту красоту цветка
заметить может лишь пчела
или орел с вершины,
но в городах осела мгла -
всё топчут ноги-шины.

Но иногда уж хочется
пробиться
подальше от народа,
где в тишине веков
чесать бока
нетронутых вершин
и пошатнуться
от избытка кислорода…

(с)Владимир Неверов
дек.05

* * *

Супер! Класс!! Незнаю, как подобрать правильные слова, но мне оч понравилось!
Скажите, Klevant, а ваши стихи до курсов и после сильно отличаются? (издеваться больше не буду! )

Senator :

Супер! Класс!! Незнаю, как подобрать правильные слова, но мне оч понравилось!

Приятно быть понятым, спасибо Senator!

Senator :

Скажите, Klevant, а ваши стихи до курсов и после сильно отличаются? (издеваться больше не буду! )

Между двумя периодами написания того, что Вы называете стихами - несколько десятилетий. В юности увлекался, как и многие в ту пору...
Чуть ниже будут, воспоминая о тех, с кем учился в студии, - если позволите в этой теме...
А продолжил записывать мысли в столбик, и публиковать на Стихи.Ру - уже здесь, во Франции, года через три после курсов...


На галерке ‘большой’ литературы

Перечитал сейчас, что накрапал…
Ну, ладно. Думается, что если когда и заглянут мои сокурсники по Литературной студии…
-Что?, - слышу ваши брезгливо- пренебрежительные нотки, - после студии так безобразно и безграмотно писать?
Успокойтесь милые. Дирекция ташкентского Двора Культуры отчитывалась ежегодно ‘наверх’ по статье «литературный кружок» и прикладывала список на листке в клеточку с подчеркнутым заголовком - ‘Поэзия’.

Одиночество еще в отрочестве
вписало в списки свои -
фамилия, имя отчество,
и никто не сказал: - "Беги!"

Обманчивая невозможность -
убежать от самого себя.

Продолжим о моих приятелях юности, с которыми встречались, раз в неделю - помнится по пятницам. Сидели завороженные, глядя в глаза настоящему прозаику и поэту, у которого кто-то в книге никак не мог выйти из пещеры. Вино сухое помнится, стоило тогда копейки. Скидывались.. и потом все и начиналось.
Почти все ровесники ‘творили’ уже тогда на порядки серьезнее, и может интереснее, чем Боб.
Да… были тогда – Боб, Старина, Ник, Лара… На этих посиделках все изливались по всей программе и читали стихи упоенно, раскачиваясь порой до амплитуды невозвращения в исходную позицию. Кто-то пытался даже влезть в политику или в переосмысление истории…
Теперь, за давностью можно только вспомнить фигурантов дела, заведенного учреждением с серыми колоннами, что напротив памятника Дзержинскому.
Боб там читал мало… да и писал видимо еще меньше. Уже появившиеся авторитеты не затирали. После землетрясения, поздней осенью на одно из очередных занятий прибыла идеологическая комиссия отбирать трех претендентов… аж..- для Голубого Огонька, тогда ещё на Шаболовке.
Почувствовалось, что учиться надо было, а не глазеть на девиц.

Было три номинации: патетика, лирика и свободная тема.

- Бабы мерно жали пшеницу,
Аленка рожала…
- звуки гражданской ответственности в баритонном исполнении высокого и статного однофамильца известнейшего литератора (кому не хочется увековечить себя в Москве на Новогоднем представлении).

- И напрасно себя я трачу…
на разные пошлые гадости…
- гулко, по-кабацки бьет по всем чувственным рецепторам голос Лары, непередаваемый…, в котором аккумулирована боль личной трагедии. После сердечной драмы попала под трамвай, белокурая красавица, изваяние. Прихрамывала, выходя на сцену, а если и падала – то на руки поклонникам.

- Идет свинья по базару,
смотрит эдак и так –
чтобы купить на свой пятак…
- продолжает свою прогулку с Пятачком по Восточному базару юный, вдумчивый не по годам натуралист Ник… Вот у кого нужно было учиться -теперь почтенный прозаик. На правом берегу всегда надежнее.

Боб нёс во всех номинациях отсебятину, ибо знал только, что есть: стихи и проза. Другие замысловатые формы считал пережитком, -главное, чтобы брало за душу…
Да… читал, но как читал! Студийцы нехотя приходили на домашние вечеринки, с участием непревзойденных принцесс нашей юности - здесь не проходили академически прилизанные перлы.
"Туфли на гвоздиках, в тоненьком свитере…" - эти проникновенные слова написаны с наших девчонок, которым не стыдно смотреть в глаза за прошествием десятилетий.

Но тогда…., махнув синий ажурный стаканчик домашней вишневой наливки для храбрости, поправив небрежно… шикарную шевелюру – всверливался в святые, непорочные глаза сверстниц
гулко пульсирующими вибрациями: -

Я не думал, что будет бедою
наша встреча в лесу у костра.
Поросла тропа лебедою,
не звучат стихи до утра.
Не слышны соловьиные трели
под валежника сытный дурман.
Не влюбляйтесь друзья вы в апреле,
не ходите сквозь синий туман.
Пусть судьба смеется и просит,
и вот-вот уведет навсегда –
подождите степенную осень,
а не то - нагрянет беда.
Я не думал, что будет бедою
наша встреча в лесу у костра.
Поросла тропа лебедою,
не звучат стихи до утра.

Подружки юности млели,… радость искорками зарождалась, что Боб теперь свободен.
И страстно скрепляли свою надежду, каждая по-своему, когда крутили неизменную бутылочку.
‘Опять по пятникам пойдут свидания и слезы горькие твоей жены…’ Нет – это не по теме, просто вспомнил о пятнице.
Через неделю после торжественных речевок перед членами комиссии в кулуарах сообщили, но как-то нехотя - третьим в Москву едет Боб. А на руках была уже повестка из военкомата. Наши девчонки не выходили замуж за тех, кто не служил. Почему нехотя – понял только лет через пять, при разговоре со знакомым Военкомом, который, прослышав эту историю, очень удивился. Просто надо было написать. Но кто... и кому – тогда и не догадывался.

Девчонки милые – привет…
забрили вашего поэта.
Шампанского конечно нет,
А ночью храп соседа.

Так, допустив на мгновение на галерку "большой" литературы, судьба развернула оглобли, в которые мы добровольно впрягаемся, и понесла…
Но это - уже совсем другая история.

* * *

Не знаю в ту ли тему пишу, но пожалуй "..О времени.." мне кажется наиболее подходящей из того, что есть на форуме... Впрочем, возможно я катастрофически ошибаюсь.

А.Хвостенко

"Вильяму Петровичу, господину Брую,
От Хвоста, запряжённого в общую сбрую.
Пусть несёт тарантас нас с тобою с откоса,
В кузовке золотое насыпано просо.
Мы с тобой иноходцы невиданной масти,
Хочешь вместе бери нас иль дёргай на части,
Только с нами, оставив серьёзность и праздность,
Ты увидишь в единстве искомую разность.
Что в пещере еда - на пиру лишь объедки,
Дохлой плоти восстать не помогут таблетки.
Мы ж враги городов, эскулапы природы,
Повара для пресыщенных, опиум соды,
Долгих после ночей мы закат навсегда,
Мы жажда всех жаждущих, бедных беда,
Мы богатых богатство, невинных невинность,
Всех преступников мы искупаем провинность,
Мы закваска и хмель, что отвратную брагу
Превращают во всеми любимую влагу.
Соль той самой земли, что алкают все твари,
Мы бульон панацеи в всемирном отваре,
Мы черней преисподни, прозрачней эфира.
Там где лира не строит - гуляет секира,
Где латунная пеня торговцев в экстазе
Нам подлунное пенье в хрустальном лабазе
Только в нас соразмерность теорий и практик,
От лесной ежевики до звёздных галактик,
В уменьшительном виде мы - кванты сознанья,
Нашей щедростью смыслом полно мирозданье,
Нашей доблестью всходы дают огороды,
И рыдают от счастья ремёсел народы.
Только мы, только в нас полнота и избыток
Мы и слиток ума, и премудрости свиток,
Напиток кипящий, прохладность шербета,
Мы в купе являем и зиму, и лето,
Полезно смешав Диониса и Феба,
Мы небо взыскуем от кваса и хлеба.
Мы верности ода и гимн крамоле,
Нам бездны открыто единое поле.
Ни зла, ни добра, нам не свойственно чванство,
Мы время, не дерево - тыква пространства,
Мы слова и звука венчаем творенье,
Мы радуги спектр, мы суть вдохновенья,
Мы, словом, всё то, что возможно для мысли,
И то что вообще не возможно измыслить.
Начало всех таинств, конец заблуждений,
Пример для грядущих во тще поколений.
Вот от того-то, душа моя, господин Бруй,
Я на этом закончу и скажу себе:"Не балуй!"
Небу приделав ноги, якорь кидай с моста,
В пыль раскатай яичко. Вильям Петровичу,
От Хвоста".

Klevant :

Одиночество еще в отрочестве вписало в списки свои - фамилия, имя отчество,

Превосходно! Если бы их шлифонуть, получился бы алмазик с клёвым ритмом!
Очень классный разбег! После "отчество", хочется продолжать и продолжать эти накаты. Как катание на частых и невысоких водопадиках, идущих один за одним.

Klevant :

Я не думал, что будет бедою наша встреча в лесу у костра. Поросла тропа лебедою, не звучат стихи до утра. Не слышны соловьиные трели под валежника сытный дурман. Не влюбляйтесь друзья вы в апреле, не ходите сквозь синий туман. Пусть судьба смеется и просит, и вот-вот уведет навсегда – подождите степенную осень, а не то - нагрянет беда. Я не думал, что будет бедою наша встреча в лесу у костра. Поросла тропа лебедою, не звучат стихи до утра.

Браво!!! Искренно! Красиво!
Klevant я просто зачитался вашим ... как назвать-то его? постом?
Под такое чтиво, хоть откупоривай бутылочку....

oblomoff :

А.Хвостенко

Ваши стихи, как молодое вино. и они мне понравились.. нет, не только понравились, а взяли за живое больше, чем отшлифованные вирши господина А.Хвостенко.
Если стихи отшлифованны то и спрос с них больше.

Matador :

oblomoff : А.Хвостенко Ваши стихи, как молодое вино. и они мне понравились.. нет, не только понравились, а взяли за живое больше, чем отшлифованные вирши господина А.Хвостенко. Если стихи отшлифованны то и спрос с них больше.

Не понравились?

oblomoff :

Не понравились?

Нельзя так говорить.
Такие стихи разбирать значительно сложнее.
У них безусловно есть свой единый вкус и своя закваска.
Очень насыщены, напористы, но есть ощущение буксовки, от постоянно повторяющихся "мы " , "нам, "нашей ". Ощущение, что развитие происходит только морфологически, а внутренняя мысль остановилась. Кажется, что уже ясно, что хочет сказать поэт, но от того, что он ещё не высказался, он продолжает и продолжает выдавать всевозможные формы сравнения.
Очень понравились две штучки эта:
"Начало всех таинств, конец заблуждений"
и особенно вот эта:
"Что в пещере еда - на пиру лишь объедки,
Дохлой плоти восстать не помогут таблетки.
Мы ж враги городов, эскулапы природы... "
но дальше, уровень оригинальности не выдерживается и резко снижается.

Занятная рецензия. Вообще, если бы не определённые рамки, то Хвост ещё страниц 20-30 перечислял бы кванты сознанья и концы заблуждений, наверно. Но, у него это получается очень не плохо.